LA PETITE MORT

A veces, cuando la humedad de sus caricias rebota en mi memoria, mi mente comienza a erosionar lentamente a la cálida llegada de un deseo temeroso.
Cuando la necesidad de un beso desabrocha el respeto y la privacidad de mis piernas, es cuando necesito un balde de agua fría para volver en sí.
Es que no hay nada más real que tus manos seduciendo mi vientre, tus besos alborotando mi espalda y tu respiración agitando mi serenidad.

Ayer mientras buscaba tu sombra entre mis sábanas, no logré conciliar el sueño, la avaricia y la respiración. Por más que impedía violar mis pensamientos, el peor de los sicópatas ultrajaba mi pasión y casi como una máquina del tiempo se adueñó de mi mente, convirtiendo cada pensamiento en la mejor escena de orgasmos y seducción temporal.
Es que cuando no sentí tus manos ni el peso de tu cuerpo sepultándome de dolor, fue cuando comprendí que la muerte temporal de mi conciencia me había dejado parapléjica de deseos, excitaciones desbordadas y un labio superior completamente destrozado por mi propia imaginación desequilibrada y carente de amor.
Esa pequeña muerte había sido el mejor amante imaginario que alguna vez tocó mi más bella agonía al alcanzar una muerte temporal.